Un tantinet nuageux. Poids lourd du ciel et de cette fin d'année. Aller en classe en pensant à des nombres. Combien seront-ils, cette fois? Une  vingtaine (comme les sixièmes et les cinquièmes), une dizaine (comme les troisièmes) ou encore moins (comme les quatrièmes mardi dernier)? Et chaque fois c'est un peu moins encore. Avec les jeux d'énigmes et de lettrenrébus, voir certains élèves plutôt réservés s'animer. Ainsi, lorsqu'après avoir tracé le mot GOUTTES au tableau avec entre chaque lettre un C barré, j'explique qu'il s'agit d'une expression à trouver;  M. lève le doigt plusieurs fois pour proposer "goutte à goutte", "goutte au nez", "C pas goutte", je l'encourage, persuadée qu'elle va finir par trouver mais c'est un autre qui trouve l'expression "passer entre les gouttes". Même schéma avec ce lettrenrébus:

PEUR MAL PEUR

MAL PEUR MAL

PEUR MAL PEUR

M. y est presque, aujourd'hui, c'est elle qui participe le plus, elle lance: Cinq "peur", quatre "mal". Je dis, sourire aux lèvres: Donc, il y a plus de... M. bloque, ne comprend pas ce que j'attends. Là encore, c'est un autre élève qui hurle: Il y a plus de peur que de mal. Je regarde M., les yeux éteints soudain, qui ne saisit visiblement pas la signification de l'expression ni de celle d'avant ni de ce qui vient de se passer pendant toute l'année, elle, qui ne comprend toujours pas ce qu'est le sens figuré.  

Partager ainsi cette fin d'année entre moments de découragement et d'émerveillement. Savourer ces coïncidences de lecture qui mettent sous mes yeux des rêves de nuages. Deux récits que tout oppose: longueur, public, auteur... D'abord, Le Coupeur de mots de Hans Joachim Schädlich, linguiste et écrivain qui a connu l'exil (de RDA) et l'expérience du totalitarisme; dans ce court récit prêté par une collègue et destiné à une classe de sisième (G. si tu me lis, je te le mets dans ton casier demain) parle du langage mais au tout début d'un petit Paul pas pressé d'aller à l'école: La première chose que voit Paul est un arbre blanc géant qui flotte dans le ciel au-dessus de la tête de Paul. Un arbre-du-ciel qui flotte, se dit Paul. Un arbre géant, blanc. Un arbre blanc, géant. Un géant du ciel, un arbre blanc. Un arbre géant, blanc, dans le ciel. Au bout de sept pas -Paul va très lentement-, l'arbre est un éléphant. Six pas plus loin, l'éléphant est une locomotive. Cinq pas plus loin, la locomotive est un lit. le vent fait du nuage ce qu'il veut: un arbre-nuage, éléphant-nuage, locomotive-nuage, lit-nuage. pp. 17-20, éd. Castor Poche. Diamétralement opposé, le récit que je lis depuis quelques jours: Le Siècle des nuages de Philippe Forest, qui parle de son père aviateur né avec l'épopée de l'aviation, et qui voit donc les nuages du haut de sa cabine de pilotage: Chaque cumulus accroché sur la page bleue du ciel comme un test de Rorschach pendu au mur dans le cabinet d'un psychiatre, sollicitant spontanément l'interprétation de celui qui l'observe, lui révélant sans qu'il le sache le secret de sa vraie nature, la forme de nuage son désir, et qui prend l'allure de tout et de n'importe quoi: une baleine, une belette, un troupeau de petits animaux pressés les uns contre les autres, paissant l'atmosphère, et sur lequel veille un géant dressé de toute sa taille, deux amants allongés côte à côte parmi un fouillis de draps chiffonnés par la nuit, une enclume immense comme un continent et sur laquelle se tiennent, juchées sur ces sommets des villes aux architectures irrégulières avec des cheminées d'usine, des pointes de minaret, des coupoles et des clochers émergeant vaguement au-dessus des remparts. Le domaine de l'ogre, avec ses terreurs et ses trésors, vers lequel, dans les contes, vont les enfants imprudents et où toutes les fables d'autrefois prennent les formes qu'on leur trouve. pp. 468-469, éd. Gallimard, 2010.

Ce ne sont pas les nuages en eux-mêmes qui m'émerveillent, mais la rêverie qu'ils suscitent chez tant d'entre nous un tantinet rêveurs, un tantinet hors du monde, hors du monde commercial en tout cas, un tantinet obsolètes...