Il s'est passé quelque chose. Pas un orage, pas un cataclysme, pas un battement d'aile. Pourtant il s'est passé quelque chose, ici. Quelque chose a bougé, immobile il y a encore quelques secondes. La pièce semble paisible et sage mais se prépare à l'attaque. Des sauvageons. Résister quoiqu'il arrive. Charger son immobilité, se dit la prof avant l'arrivée des élèves. Elle regarde à droite, se dit qu'elle a de la chance qu'un toit et un pan de mur encadrent de cette manière le ciel. De l'autre côté, les bureaux et les chaises aux pieds jaunes sont concentrés, ne se balancent pas encore, ne bouleversent pas l'ordre établi. Seule une chaise bleue est renversée sur le table. Le sol carrelé a oublié le goût de l'encre et le choc répété des projectiles de papier. Il ne s'est rien passé de grave alors, ou pas encore, il ne s'est rien passé encore. Pourtant, elle en est sûre: ici, il s'est passé quelque chose. Une rêverie, une ébauche de pensée? Non, ce qui s'est passé, ici, en salle 114, c'est tout simplement un long silence, se dit-elle juste avant la stridence de la sonnerie.