Quand écrire ne veut pas, marche se met en chemin. Pique-nique d’air, d’ombre et de lumière à Roques-Hautes.

La montagne qui jette des pierres a juste jeté des gris de toutes couleurs pour nous en mettre plein la vue. Beau c’était, beau ça nous a mis à l’intérieur aussi. Beau n’est pas joli. Beau au-delà des mots – pas revenus ceux-là – où sont-ils dont partis ? – il est cependant permis d’espérer.

La montagne accouche d'un sourire gris souris. M'offre aussi un bouquet de fleurs violettes.