Sur la grève glacée - pas encore la trêve des confiseurs - lèvres gercées ne diront mot. Sur les rues en chantier, où les pas chevillés au corps se sont risqués, rien non plus ne sera dit. Sur les enfilades de ciel, tour à tour poudré-léger et tourmenté, l'oeil numérique s'est posé mais nulle parole ne fut et ne sera proférée. Sur les mains qui jouent du hang comme elles se jouent des anges, silence, écoute! Et que dire de la place vide sous l'erreur d'orthographe? 

Peut-être l'éléphant du muséum déposera sur ta langue fripée quelque conte à nous narrer? Ou bien le jacquemart du chinois? Ou l'ange aviné de la vinothèque? Naïf et charmant enfant, ne sais-tu pas que le narrateur est en grève. Les conditions de travail sont désormais impossibles, plus personne ne vient l'écouter, tout le monde ne songe qu'à passer, son chemin et l'année.