Alors voilà. Cela continue. Après Boltho Strauss, Shakespeare et Ovide, nouvelle coïncidence, nouvelle rencontre livresque avec le mythe de Procné et Philomèle dans le deuxième chapitre du Quart Livre de Rabelais. Ce qui n'est pas étonnant, intertextualité oblige, mais ce qui l'est plus et même mirifique, c'est qu'une lecture nouvelle à chaque fois en est donnée. Dans le cas de Rabelais, il s'agit de s'amuser sur la peinture des idées. C'est au début du voyage (la quête de la dive bouteille) de Pantagruel, de Panurge, et de leurs compagnons, lorsqu'ils font halte sur l'île de Medamothi (signifiant "nul lieu" en grec et donc proche de l'utopie) où ils achètent de belles choses. Panurge achète un grand tableau reproduisant la tapisserie faite par Philomèle pour expliquer à sa soeur Procné comment son beau-frère l'a violée puis lui a coupé la langue. Premier indice sur le pouvoir de la peinture à représenter même l'irreprésentable. Un peu plus loin, après l'achat d'un tableau représentant les idées de Platon par Epistemon, c'est Rhizotome qui achète une représentation d'Echo...  

Hormis le jeu et l'ironie de Rabelais, les deux mythes se rapportent à la parole. Deux femmes mutilées, empêchées de parler mais qui se débrouillent pour se faire entendre tout de même. (Dans le Titus Andronicus de Shakespeare, Lavinia réussit aussi avec ses moignons à écrire le nom de ses violeurs.) Des trois, Écho paraît la plus mal lotie: au départ, c'est juste une nymphe qui invente et raconte très bien les histoires et c'est pour cela qu'elle va être punie par la reine des déesses, Héra. Elle la condamne à répéter uniquement la fin des phrases des autres. Ainsi quand ce dandin de Narcisse perdu dans la forêt, commence à paniquer et demander s'il y a quelqu'un ici, elle ne peut répéter que: "Ici, ici, ici". Léger pour entretenir la conversation... Tout ça pour quoi? Parce que Zeus lui avait demandé de distraire Héra en lui racontant des histoires pendant qu'il allait courir la gueuse... Écho, c'est un peu l'inverse de Shéhérazade. Alors je me prends à rêver, à elle et à toutes ces femmes (nymphes) bafouées par ces hommes (rois, dieux) qui doivent trouver une libre parole, une autre parole, une écriture nouvelle pour raconter des histoires. Si Écho avait dansé comme Salomé, elle n'aurait peut-être pas réussi pour autant à séduire ce crétin de Narcisse, mais au moins elle n'aurait pas dépéri tel un perroquet déplumé. Elle aurait compris que la danse pouvait alimenter son désir tout aussi bien, voire mieux, elle aurait raconter des histoires avec une langue nouvelle. Et moi, en écrivant, parfois, je suis un peu Procné, Philomèle, Lavinia mais aussi Tamora ou Médée ou Salomé, Écho et toutes les femmes qui osent dire je. Il me faut juste trouver les mots et les mettre dans un ordre nouveau, mieux: les faire danser.

Écho ainsi danse et dansera toujours.