Tu n'as qu'à le faire, tu verras bien. Dit-il, les pieds en l'air. Pas si simple. Ai-je envie de lui répondre. Mais je ne le fais pas, je m'économise. Pour l'instant, la tête à l'envers, il se sent aussi léger que l'air, le vrai, celui à l'extérieur. Je donnerais n'importe quoi pour sentir le vent sur la peau et l'iode respirer. Même le parfum entêtant de cette fleur que je n'ai jamais vraiment réussi à aimer, une fois encore l'inspirer, juste pour me rappeler. Cette fête du mimosa n'est ni la première, ni la dernière. D'autres carnavals, d'autres corsos suivront et seront mon calvaire. Les méduses, gonflées à bloc, tiennent conciliabule. Elles ont beau avoir l'air de vieux bonnets de dentelle pour vieilles demoiselles, ces mégères médusent les spectateurs assemblés. Ils ne savent pas ce qu'elles nous font endurer le reste de l'année, ce que nous nous abaissons à faire pour les satisfaire, nous les créatures de la bulle pour gagner notre ration d'air. Nous jouons les étoiles de mer voltigeuses et si notre prison transparente semble bien poétique, c'est que vous n'avez jamais joué les étoiles de mer voltigeuses.

Je vrille sur l'algue dressée, m'apprête à basculer tête la première. La sueur dégouline sous ma peau de lycra. Le soleil m'éblouit, je ne sais pas si je vais tenir encore longtemps. À moins que je ne saisisse ma chance. Ce serait le moment. Avant que le char ne tourne de l'autre côté, avant que les méduses redeviennent nos cerbères enrubannés. J'ai repéré une faiblesse dans la structure plastifiée, et au moment de plonger, je pourrais facilement la crever. S'il ne veut pas tenter le coup, libre à lui. Je ne veux plus vivre le reste de ma vie comme une attraction de carnaval, dans ma bulle.