• bonhommes de pierre dans la neige

    bonhommes de terre dans la neigeC'est vrai. Ne le fais plus. N'en ai plus envie. Au lieu de ça, mes lèvres bougent, s'agitent, s'étirent sans sourire ou forment des ronds par lesquelles trépassent des borborygmes ou des cris inarticulés. Ça c'est le jour. La nuit, je rêve de lettres: rêvé toute une nuit d'un le lendemain d'un o. Pas même assez pour faire un mot dans la semaine. Quant aux lectures, elles tournent autour de la vis, de la violence impossible à penser à représenter, que Shakespeare, Sarah Kane et Boltho Strauss représentent pourtant. J'essaie de comprendre les limites de ce que je peux supporter. La langue et les mains coupées de Lavinia, le bras de Chiron qui reste accroché à l'épaule de Titus qui vient de le tuer- non, cela me fait rire- mais les viols de Ian de Cate, les yeux de Ian arrachés par le Soldat, le bébé mort mangé, tous ces mots transformés en images insupportables, obscènes, j'essaie de les supporter. De mettre à distance l'émotion, d'analyser mes rejets. Tente de regarder Skin de Sarah Kane, en vain.

    Alors, oui, c'est vrai, j'aspire à la légèreté parfois. Et aussi ne pas partager. Regarder tomber la neige. Aller à Tokyo, en m'éloignant des clichés -le contraste tradition/modernité- à la recherche d'un trait léger. Me remettre à jouer. Posé dans la neige trois bonhommes toujours en chambre enfermés. Grossièrement taillés, ne sais plus exactement d'où ils viennent - Amérique du sud, je crois-, ni ce qu'ils représentent. Seul souvenir: A., la personne qui me les a offerts et qui n'est plus. Mes bonhommes ont les yeux fermés sur mon coeur gelé, mes obscénités. Soudain, surgit une phrase incongrue, sortie d'un rêve qui n'a pas encore eu lieu: J'ai nuagé jusqu'à tes papillons pour en faire des [sibiz] - ci-bees, C.B's?


     


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