Cousin, cousines, soeurs, grand-parents, mères réunis pour deux anniversaires. Repas de fête aussi pour les abeilles dans les asters. Chacun fait son miel de cette journée indienne en été. La presque dernière annonce les météorologues. Bientôt les températures glisseront jusqu'à la chute brutale sur le coccyx. Ça fera mal au point de ne plus pouvoir s'asseoir dessus. En attendant, on bourdonne, on muse, on s'amuse, on savoure les asters.

Léger voile tout de même, teinté de mauve. Mauvais le vent qui s'annonce. Un vent fauteur de trouble qui dispersera, éparpillera, démembrera. Alors, stratèges, on apprend à jouer au Mahjong.

Les joueurs sont des vents. L. est "Vent d'Est", C. -ironie du sort qui la pousse vers le Nord- "Vent du Sud", et les deux derniers portent les vents des autres points cardinaux. Le mur construit avec les 144 tuiles -n'y voir aucune métaphore- forme un carré qu'il s'agit d'ouvrir avec un rituel. C'est "Vent d'Est" qui ouvre la brèche et forme la Colline. Puis Est donne la première paire de tuile à Sud... Magie de la nouveauté et/ou poésie du jeu, on oublie que le temps passe, avec la période de grâce. Pas un souffle d'air, il faut partir cependant. Une larme brouille la dernière vision des asters...